Mulher Esqueleto

Amnésica e tonta recrio lembranças (propositalmente).
Aprecio e deprecio a defesa lúdica (banal/estúpida) que, à mim, imputo.
Finjo quitar fiança de meu cárcere inafiançável.

Desloquei (psicanaliticamente por impregnação teórica) a experiência sentida, do acontecimento;
e, racional, vejo minha outrora vida, agora, por outra vivida.
Minha história vivida por outra, pela outra que eu era.

Diluída, não constituinte de nada, sigo em ocaidentidade.
Meu não-eu observa, como lua nova,
a minha menina pulando ondas de mar.

Brinco de me ser antes de ser o que, me fez desejar, não ser mais.

Ameaçada e acuada, de mim, abri mão.
Não foi possível partir-me em memória seletiva
(consciente demais para ludibriar-me em fragmentos do que foi bom e do que foi ruim).

E, para não ser o que minha memória recente não cessa de lembrar-me,
tive que não ser tudo que fui.

Morri... Viva, capengo morta.
Morta, insiste a bomba orgânica a fazer-me viva.

Não repararam que morri.
Mantenho felizes os que me amavam.
Preferem-me zumbi do que pó.

Em frente ao espectro no espelho:
blush para disfarçar a cor de cera da defunta.
Perfume para evitar a dissipação do fedor fúnebre.
Vestes adequadas à emprestar gordura e carne
ao meu -só ossos- esqueleto móvel.

E assim, oca de mim, aprendi a mentir-me, a inventar conteúdo vão.
Para não ser insuportável aos outros, frankstei-me, reacriturei-me.

Do úmido de meu cárcere-segredo- contemplo o alívio de minha mãe,
o sorriso de meu pai, a naturalidade de meus irmãos.

Não fui sagaz para prever a solidão de meu disfarce.
Esqueleta, viva-morta-viva, vivo só